La vida que toca.

Vida.

Vida que me has sido dada en compañía.

Vida, que llamo vida y cuando te llamo,

días y noches marchan y son reclamo.

Vida que viniste a verme, vienes y vuelves.

Rozas, acaricias y a golpes revuelves.

Dime vida, si quieres ser compañera.

Si quieres ser aventura, viaje, o pasajera.

Dime Vida, qué quieres darme,

si vivir(te) ya es mostrarme.

Qué esperas de mí, Vida,

Si  ya de niño me atrapaste.

Si estamos juntos en este y ese otro asunto.

Vida, ¿qué quieres?

Vida, ¿qué sabes?

Vida… ¿qué enseñas?

Si naces y das muerte, y vida queda.

En este viaje, primero terreno y luego eterno.

Dime, vida mía;

Qué hacemos con nuestro tiempo.

...

Hoy este blogger cumple 48 años, sí igual me aprovecho del cumple para que se pasen; pues gracias por venir. Tenía preparada una disertación sobre la vida, si nos roza, nos alegra, escuece ... y destinos varios. Al final, la vida es, eso, la que toca y a mi me toca cumplir, y vivir como espero que hagan cada uno de ustedes. ...¡con lo mejor de ella! :) 

¿El gato? El gato se mira la mariposa, y al margen de botas, sietes o tréboles de la suerte, sabrá o no del efecto en el aleteo de esa mariposa a este y al otro lado del planeta o blogosfera. Y me quedo con la mariposa, el gato, el poema, una vieja canción ...  y por supuesto, con su compañía. 

...Y felicidades a Zambu.

Gracias Driver por el post. 

San Fructuoso y la No multa.

El Obispo San Fructuoso junto los diáconos San Eugurio y San Eulgio fueron
martirizados en Tarraco, año 259 d. C. 

No es que sea yo muy de estampitas, pero tengo la del Santo F. junto a mi permiso de conducir (modelo antiguo) . Y les cuento esto, porque le quiero dedicar a F y los diáconos mencionados el salvarme de una multa (al menos yo lo creo así).

El caso es que yo iba buscando el Lugar L  de aquel sitio; ya saben "siga la flecha". Pero voy yo y me pierdo, vamos que me salgo de la rotonda y me voy casi a Barcelona, como me doy cuenta, pues reculo y vuelvo al origen. Allí pregunto (no dispongo de navegador), y sigo con mucha atención a la "flecha esa" de las indicaciones del lugar. Tanto es mi atención a las indicaciones para llegar al sitio S. que me salto una señal STOP, o PARE si estuviera en Cuba, nunca he estado en Cuba... sigo...

Me salto el STOP, "¡No lo vi Sr. Agente!", pero si vi al coche de patrulla que me sale desde mi izquierda, me dice que PARE, y le proporcione permiso de conducir, permiso de circulación, etc. etc.. (no dice etc, pero se sobre entiende) ...

- ¿No ha visto usted el STOP?

- Pues no lo he visto, y su usted dice que no lo he visto, le aseguro que usted tiene razón, y no tengo nada que objetar... Disculpe agente tengo una cita en el Lugar L, y ya llego tarde ¿Puedo hacer una llamada?

- Llame, llame ...(mientras el agente y su acompañante -urbanos los dos- comprueban documentación matrícula y esas cosas...)

¿Dónde ha dicho que va?

- Al Lugar L tengo una cita con ...va, y me lo pregunta y le digo con quién.

- De acuerdo, Por esta vez pase, conducía lento y no ha pasado nada. Síganos que nosotros le indicaremos como llegar al Lugar... 

Les sigo, con mucho cuidado, en el seguimiento al coche patrulla (ya había dado gracias a San Fructuoso y compañía) tengo el rocambolesco pensamiento de darle un toque al coche de la urbana; por aquello de rocambolo y lesco - hubiera enriquecido el post- , no lo hago, los chicos se portaron muy bien conmigo.

LLego a la cita y todo correcto. Pocos días antes mi amiga Olga me publica una entrada en su blog de Medicina Interna (Miren aquí) . Le llamo para agradecérselo y le cuento la historia de los Polis buenos y de los primeros mártires de Tarragona; en ese momento no recuerdo bien los nombres ni Quién es el de la estampa, quedamos en que en agradecimiento rece tres Padrenuestros a cada uno de ellos, lo hago; no soy mucho de estampitas, pero como creo que me he ahorrado unos 200 Euros de multa, y creo, pues rezo esos Padrenuestros.

Gracias San Fructuoso, Gracias Santos diáconos y mención a la patrulla SQGU23 (me he inventado las siglas) de Sant Cugat del Vallés - Barcelona. Gracias Olga por darme entrada en tu blog.

¡Criaremos malvas, mi capitán!

Yo me apunto al oficio de jardinero.

Y me apunto primero y cultivo después.

Porque apuntado estaba,

Qué vida soñada; vida glosada.

Si no es vida y jardinero no soy

Que venga el sol, me acueste.

Del prado que quede,

Le acaricie lluvia, el aire,

la tierra quede

y que a mí me sieguen.

Que la tierra  sea fértil y abonada

Bien sea de palabras rimadas,

De sueños rotos o vidas truncadas.

Para que firme el tallo,

De cual morada malva plantada.

Nuestra memoria recuerde.

Porque te dije un día vida mía,

Y fuste tú que dijiste, que nuestra vida

Se ahogaría en ese poema interminable.

Decidiendo si éramos vida,

O éramos amantes: misma rima.

Y fuera lo que fuera,

siendo lo que sea,

me apunto contigo.

A descansar en el eterno sueño

En el mejor prado de malvas.

Qué más da  si es sueño o es vida. Vida.

Si es prado, larva o gusano.

Si tú siempre serás la más suave seda

Que pueda ser vista y vestida.

Y se transforme nuestra vida en crisálida.

Y volemos juntos la vida.

Sea poema o prado.

Oh!, mi capitán , mi capitán.

Rosenvinge.

Me pareces una chica interesante, Christina. Tienes ese halo de misterio y encanto que encima te hace ser más Rosenvinge, y a pesar del dicho de las rubias y morenas ...sé que hace una chica como tú en un lugar como éste. Lo que no sé , y eso ahonda en tu encantador misterio, es si tu inteligente atractivo es capaz de llegar a sitios que puede que ni te interese estar; yo pienso que sí y  lo sabes. Tenía ganas de decírtelo. ¡Mira que eres Rosenvinge, Christina!. Cómo estás??¡¡ ... 

La llamada.

Llama a alguien que quieras ... ¡No cuesta tanto!

Eran cuatro amiguitas pequeñas que se llamaban, Pepita, Fulanita, Menganita…bueno en realidad no 

se llamaban así, pero eran cuatro para que salga la historia.

Una quería ser maestra, otra masajista, la otra…la otra no lo sé, pero tampoco importa mucho que quisieran ser, porque una vez que se hicieran mayores jugarían a otras cosas.

Y cuando Fulanita, Pepita, Menganita y Paquita (que no se llamaba así porque si no de mayor la llamarían Paca y no le gustaría)…cuando estaban juntas unas jugaban y otra decía a que tenían que jugar. Y se intercambiaban los papeles, y llevaban casi siempre o dos trenzas o una coleta y los zapatos algo mojados pues pisaban charcos y tenían los calcetines bajados.

Una vez jugaron al teléfono y se decían cosas a la oreja ¡pero no eran viejas!, ¡ni comían lentejas! ,y se decían la una a la otra, la otra a aquella y aquella a la de más allá (que no estaba lejos porque se sentaban formando un círculo) .Y esa vez la primera dijo caracol y al final la última dijo ¿sí salía el sol? … ¡y eso que no estaba lloviendo! Otra vez dijo “choclate” (muy rápido) y al final dijeron que estaban todas como un botarate. No lo estaban, eran pequeñas y se lo pasaban bien y reían mucho.

Y las niñas pequeñas, como los niños pequeños crecen. Unas sí que se hacen enfermeras y pocas se hacen mosqueteras y pocos se hacen mosqueteros. Pero todos, todos comen la sopa aunque sea regañando a los dientes y crecen. Y van al colegio, y hacen actividades extraescolares.

Las actividades extraescolares, las elegían los papás y las mamás de esas niñas, que de repente un año dejaron de estar juntas (justo el año que se apuntaban a esas extraescolares) Ya que por una crisis norteamericana los padres de esas niñas se tuvieron que mudar cada uno a otras ciudades de distintos estados de los Estados Unidos.

Una de esas niñas se quedó en la ciudad donde vivían porque su padre era médico del seguro y no tenía que mudarse como los otros padres y las niñas y los hermanos de las niñas.

El caso es que se dijeron antes de despedirse que después de muchos años se llamarán para volverse a ver, para jugar al teléfono y contarse muchas cosas.

No hace falta que les cuente que casualmente sus papás le habían apuntado a la misma extraescolar.

Se encontraron, jugaron al teléfono y se pusieron a cantar...
Y no había pasado el tiempo.

--/--

Poema Invitado.

Regálame una flor. Tócame el pelo.

Apriétame la mano cuando hace frío y llueve.

Acaríciame la espalda.

Róbame un beso delante de tu padre.

Enrosca entre tus piernas la mía debajo de la mesa.

Guíñame un ojo en medio de lo negro y de lo gris.

Acurrúcate en mi pecho cuando casi ha amanecido.

---

Ayúdame a no olvidar que soy una mujer.

Autora: María Luengo.

Afinadores de piano en Barcelona.

El "está_tuado" Cristobal Colón en Barcelona. 

Me contaron una vez, que en una entrevista de trabajo en una Consultoría Estratégica (Strategic Consulting) el entrevistador preguntaba a los entrevistados el número de afinadores de piano que podían haber en la ciudad condal. Es un dato que desconozco en absoluto y ni siquiera he intentado investigar. Podría echar mano de las páginas amarillas, como recurso más inmediato, aunque en la época 2.0 esas páginas deben estar muy amarillentas; y cuando me contaron esa historia fue fuera del tiempo de las web.

En seguida que pensé en esa anécdota y Strategic Consulting, intuí que más que el dato exacto lo que pretendía el entrevistador es ver como los candidatos llegaban al dato. Una aproximación podría ser por el número de pianos que hay en la ciudad; aunque bien es cierto que es un dato que tampoco conozco y por supuesto no sé cuántos afinadores suelen haber en una población de n pianos. Lo que si me suena, que un piano no se afina cada tres meses, y diría que la frecuencia de 1 vez al año también es excesiva. Siendo así, los afinadores de pianos que hayan en esa u otra ciudad a no ser que esté desbordada de pianos, no creo que se pasen de aquí para allá ejerciendo esa acústica tarea.

Si  dijéramos que en Barcelona hay 10 afinadores de piano y realizaran 12 visitas por semana en un año de 50 semanas, podríamos decir que la capital catalana dispone de un “parque pianístico de” 10 * 12 * 50 = 6.000 pianos 10 es una primera cifra, atendiendo al número de pianos y visitas de piano-afinador año.

De todas formas para Barcelona que tiene aprox. 1,500.000 de habitantes, tocarían a un piano cada 2.500 barceloneses, que si contamos los pianos de adorno podríamos decir que entre 10 y 15 afinadores de piano sería una buena cifra.  

No es cuestión de hacer cálculos, ya sé que a ustedes les marean algo, pero sospecho que el oficio de afinador no se realiza en exclusiva,  en su mayoría deben ser profesores de piano que afinan de más a más; con ello quiero decir que si hacemos caso a esas cifras de las 12 visitas por semana sospecho que o están muy bien pagados o los barceloneses tienen un afán por tener el piano a punto.

Bueno,  la verdad es que no sé dónde quiero llegar con este asunto, supongo que quería contestar a esa posible entrevista. De todas formas eso es algo que me contaron y tampoco sé cómo acababa la historia. Tal vez le pegaría este discurso al entrevistador y como alguien me dijo le preguntaría ya puestos ¿Cómo medirías la altura de un edificio con un barómetro? –De esos que cuelgan en la pared de casa junto al piano-:

Al margen de la diferencia de presión atmosférica entre el suelo de la calle y la azotea, quizá lo más fácil sea buscar al arquitecto y amenazarle diciendo “¡o me dices cuanto mide este edificio, o te meto el barómetro por donde te quepa!”. Sea dónde esté el edificio, el orificio más sensato donde introducir un barómetro en un arquitecto tiene que ser la boca, tanto en Kuala Lumpur (Torres Petronas)  como en Barcelona.

El Hombre del Piano. (Click aquí para escuchar una versión de A.B.)

Conversaciones con mis hijas.

Eran 4 corderos, nos comimos 1,  quedaron 3 ...

Hubo un día que en casa teníamos comida familiar. De los 4 habituales, nos doblamos contando suegros y cuñados en un total de 8. La familia bien, gracias, el cordero estupendo.

Los primeros en marchar fueron loa 2 mayores (por aquello de la digestión y siesta en pijama). Luego y después de una medio-siesta, se fue el "medio cuñado" (todavía son novios). Cuando íbamos de paseo a mitad de camino se fue la otra (la hermana de mi consorte). En el paseo llegamos a casa de una amiga donde se quedó la Reina pues se quedó con la amiga para ir al cine. A casa regresamos 3… mis 2 hijas y un servidor; 2+ 1 =3.

Mientras llegábamos una de ellas (seguro que llevaba las cuentas) va y dice en voz alta:

-          

      Mira papi:  “¡éramos 8 y quedamos 3!”

No es que le dé una importancia a la capacidad de restar personas tras un día familiar, ni nada. Lo que ocurre es que me encanta pasear y sacar temas de conversación con mis hijas.

-     
           "¿No os pasa que tenéis una cosa en la cabeza y la queréis hacer salir por la boca?" (les dije a propósito de aquello de 8-5=3); repito, este post no va de restas.

Una dijo: Sí, y es que a mí se me ocurre algo en la cabeza, me hace un poco de gracia, y lo quiero compartir con los demás porque pienso que también lo pueden pasar bien.

Otra dijo: Que si tenía algo en la cabeza, lo tenía que sacar, para hacerse “notar” hacia los demás; lo dijo con la prudencia de que ese “notar” no sonara a chulería (tampoco importa), pero me hizo gracia que contara que a veces tienes un pensamiento en la cabeza y lo sacas porque de alguna forma te sientes acompañado por tus amigos/compañeros cuando dices lo que dices y así no te quedas a solas, con ese pensamiento... 

Tiré más del hilo con esa conversación mientras regresábamos a casa. Que si del pensamiento llegamos a la palabra, que si la sacamos por la boca, que si se cruza con nuestros oídos. Adivina que pienso o quiero responder a la pregunta que hacen. Los porqués de sus respuestas… y más.

Me encanta pasear y hablar con ellas, sacando el jugo a cualquier frase que digan ...
Haciéndolo estamos como más juntos, y nos reconocemos, me reconozco en ellas, y (me) aprendo con ellas.

Las Manos según Sefan Zweig y 2 de cine.

“~ ¿Usted no encuentra, pues odioso, despreciable, que una mujer abandone a su marido y a sus hijas para seguir a un hombre cualquiera del que nada sabe si siquiera si es digno de su amor? ¿Puede usted realmente excusar una conducta tan atolondrada y liviana en una mujer que, además no es ya una jovencita y que siquiera por amor a sus hija hubiese debido preocuparse de su propia dignidad?~”

(Contraportada del Libro)

Yo, en una mujer, lo primero que me fijo son en las… cejas (pues miro a los ojos), y en las manos, luego.Y luego ...
... luego.

Lo curioso de este libro de 103 Páginas, es como Zweig aborda el tema fijándose (en la novela se fija la protagonista) en las manos de los hombres y mujeres jugadores de ruleta en un casino. Y lo bueno del caso, es que al lector le hace caer en ese lenguaje – y en concreto el de los jugadores – de una forma espectacular y convincente. El argumento más contundente que me llamó la atención, es que mientras el jugador disimula sus facciones para poner esa “cara de póquer”, las manos hablan por sí solas amén de manicuras y pellejos varios. La descripción de ese lenguaje según Zweing es espectacular (alguna vez, *demasiado alucinante). De todas formas es semilla para que chica se percate en las manos de chico , quede cautivada por ellas y luego pase lo que pase…

--/--

En “Rounders” 1 una película sobre el arte de la psicología en el juego de Póquer, también hay juego de manos…chico, chica y todos los ingredientes para que esa película sea de las mejores que he visto sobre el tema. Y se las traigo al post, por el libro, por la escena y porque me gustó mucho esa peli. No piensen que quiera hablar de póquer ;se trataba de hablar de un libro y poner en relación una(s) buena (s) película(s) ... así como otros temas de la vida, y de que "hagan juego" y digan. Puede que quieran decir de la contraportada del libro, o hablar de manicura; y si usted es mujer, (...) quiera hablar de los Puentes que hay en  (de) Madison 2.

Escena de Rounders...

--/--

Trailer de la 1

 Escena de la 2 

* Que puede llegar a entorpecer la visión, por tanta riqueza descriptiva. Puede incluso llegar a cansar por bello (síndrome de Stendhal).  

Tarracoferma, año V.

ES tomaEgo.

Otra de las razones del blog, fue el nombre. Esto del "naming" (poner nombre a las cosas) es algo que debe ser importante, pues incluso existen empresas de "naming" para buscar el nombre más adecuado a otras empresas u organizaciones. Se me ocurrió "Tarracoferma" y empecé a bloguear... y sin querer decirles si el nombre que propuse sea lo más o lo menos, les digo que "T". ha sido (va siendo) un buen motor para navegar, bucear o como le quieran llamar. 

Lo del "estomaego" de la foto; otra excusa más para este pequeño homenaje que me autodedico y autoedito, por aquello que ya vienen siendo cinco años de blogosfera en este espacio. No creo que haga falta que les explique el juego de palabras sobre el estoma(e)go, cuya imagen y "naming" me ha servido para dedicarles también unas lineas sobre este aniversario. Sepan todos ustedes que estoy encantado con la T con la E de entrada  y con la S de (no entrada) , pues Tarracoferma (y no sabes como echo de menos que vengas y/o vuelvas a comentar) sin ustedes no sería ni mucho más que otro de los lugares perdidos en la blogosfera.

Y sí, ¡claro que les quiero! y que muchas gracias, por todo y por más . Sigo por aqui. Que encantado que me inflen el estomago (estoma ego) con sus comentarios y por supuesto que si prefieren "golpear" golpeen con total libertad  . Haré todo lo posible para contestar ese cachito de ustedes que se viene a leer o a dedicar parte de su tiempo en dejar unas palabras en esta ya ¿viejo? blog, 

¡Va por ustedes! :

Tomo mi palabra... "campos".

Oí hablar sobre algo que los lingüistas denominan campos semánticos y, como no soy experto en la materia, no sabría explicar bien de qué se trata. Pero hubo un día que lo intuí o lo imaginé. Y pensaba en esos campos que pertenecen al lenguaje y a la palabra, aunque más bien le preceden.  Le preceden en la mente antes de que ésta la  escupa en forma de vocablo. Y residen en ella de una forma abstracta, algo desordenada y puede que en imágenes (borrosas, difuminadas o concretas). Después llega la hora de la siega. Hay veces que lo haces a mano y otras mecánicamente, pero al segar destruyes los campos y escupes la palabra. La escupes, la ordenas y la empaquetas para exhibirla y que alguien se quede con ella; y puede que sí construyas palabras, palabras y más palabras, formes alguna frase y más… Y las exhibes… y al exhibirlas y empaquetarlas  puede que incluso te prostituyas con ellas  o sean objeto de mercadeo que, en definitiva, es como prostituirse.

… ¡Qué lejos quedan esos campos cuando llegan las reglas para construir  la palabra!

-¿Por qué has dibujado campo, trigo, arboleda y un árbol lejano?

Primero existió el "campo" y por eso dibujé un campo; dibujé un campo y pensé en trigo porque como no entiendo de "campos"  la imagen del trigo surgió sin querer, sin premeditarlo. Y dibujé un campo de trigo porque el trigo está muy presente tanto en la sopa como en el pan; y era campo de trigo por la tierra, por la semilla y por la siega. Y creo que también por la parábola, pero no indagué mucho en ella.

Y allí, a  las espigas las azotaba el viento, y aunque crecían, cada una podía bailar al son del movimiento de las nubes. Había tierra (no me preguntes por la fertilidad; no quise llegar tan adentro). Pero soplaba el viento, llámale brisa si quieres, y había espacio para tumbarme en ese campo y mirar al cielo, que me diera el sol en la cara, que me acariciara el aire y que no me importara que cualquier maleza entrara en mi cuerpo. Y donde me tumbara aplastaría algún  fruto y encontraría alguna mala hierba y también alguna flor silvestre. Y todo eso no me importaría porque el sol calentaba mi cara y me acariciaba un rumor suave que, amable, llegaba a mí convertido en brisa.

Y allí, en algún momento, en tiempo dormido sin ser siesta, me incorporaría sin sacudirme los restos de trigo que se colaran por el cuello de mi camisa, y andaría por esos árboles de la arboleda y correría buscando  aquél, el más lejano, el que estaba  más perdido…

Y con una navaja escribiría algo en ese árbol, algo corto, algo sencillo; no preguntes, que aunque prostituido sigo vestido…

.../...

Libertad Y Expresión.

Les he titulado expresamente el post con la copulativa Y, a modo de errata forzada porque todos sabemos o decimos que la expresión es de la libertad, por ello decimos “libertad de expresión”. Y cuando decimos DE, hay en la preposición un genitivo especificativo, de asunto, o si quieren de aposición (como el reino de España)  y es que la una y la otra no son dos iguales. 

Ecce- Hommo Borja

Cuando digo que no son iguales, digo que su peso semántico, libertad y expresión no ponderan igual en la balanza de los grandes conceptos. No quiero epecular  mucho sobre ello, tan solo mencionar que el vocablo expresión  se muestra por aquello del “de” por debajo del de libertad. Tal como puede ocurrir en libertad de culto, libertad de reunión, o libertad de movimiento.

Con todo ello, y ciñéndome a la imagen del Ecce Homo de Borja, la traigo aquí a raíz del asunto que ocurrió hace unos meses en París con la caricatura de aquel profeta en la publicación Charly Edbo. Primero porque equiparé de alguna forma el asunto de Borja con París, y segundo porque pienso que en el caso de París (DEP las víctimas) el tema se salió de madre tanto por los unos asesinando y por muchos rasgando vestiduras, costales y harinas por lo que pudieran llamar “mártires de la libertad de expresión”

De hecho poner en la coctelera libertad, expresión, ideología, creencias, arte… da para molotov para debates y desvaríos más que cuantos.

Mi idea sobre el Ecce Homo de Borja, es que pude trasladar  al caso “Charly” y mi posición al respecto es que la iconografía puede acompañar o desacompañar a la piedad; y en ese caso, creo que la restauración desacompaña. Y puedo entender  que según quién siga “la estampa” del icono puede llegar a molestar u ofender; a quien siga la estampa o a quien siga el la obra de arte. Sin necesidad de asesinar o de convertirse en héroe de la libertad...

Ya por último, les diré que si menciono el de (de expresión, por debajo de libertad) la misma preposición subordina al sustantivo “expresión”, y los límites de ésta son menores a los de la primera. De hecho la expresión como tal, siempre está limitada como mínimo por el espacio físico que ocupa, dígase lienzo, portada de un periódico o este mismo texto; y como "máximo" a la leye del honor del público al que pueden ir detinadas. En otro caso, los límites de la libertad en sí misma, son más inexpugnables o difícil de definir. Por eso libertad de expresión se escribe con DE de Democracia y no con Y de Yihad (Se sea o no se sea Charly)

Interior de la Parroquia de Borja.

Y puedo imaginarme a una Sra. Paulina feligresa fiel de la iglesia de Borja y vio su Ecce Hommo de toda la vida  al que le rezaba todos los días; cuando se lo encontró tan cambiado se ruborizó y se arrepintió. Pensando que tal vez no le tenía que haber pedido tanto y por tantos…

Paquetes: una exposición de huevos.

Feli Pelotas, un inusual fotógrafo de la © Pentax, y que fotografía un poco de todo y a su bola, me ha participado en Tarracoferma de esta serie de 3 (todas ellas a pares) de ilustraciones como prueba de su próxima exposición “Paquetes”.

El tal Pelotas, es un autodidacta fotografiador, y en esta serie compuesta básicamente de caucasianos masculinos, fija su objetivo en la redondez de los protagonistas; en algunos casos esas esféricas formas alcanzan una protuberancia que si bien se insinúa, tanto el fotógrafo como los modelos seleccionados no muestra, pero los muy pelotudos sí que insinúan  y ... ¿lo saben?

1.Trío de pelotas se acomodan al sillín.

Si sé que pensar de este tipo de series que se exponen o bien se exhiben. Y puedo intuir que el autor de estas imágenes  -también los protagonistas- quizá debido a la actividad que desempeñan cada uno, muestran su elástica anatomía sin recato, de forma natural, pero estoy convencido que se saben  “marcones de paquete”.

2.¡No me crujas , Casca nueces!

Puede que solo sea eso, y que se trate visión obtusa del angular con que enfoca Feli Pelotas con su © Pentax y teleobjetivo. Pero esas imágenes del “yo y mis huevos” acaba siendo demasiado cotidiana, y a veces pienso que se podrían disimular según qué formas y redondeces:  - "Cojones o ¡cojones!" 

De todas formas en este post, (que anuncia la exposición “Paquetes”), hay un par de reflexiones que les quiero transmitir: 

-No creo que tuviera huevos de posar en traje de ciclista, torerita o bailarín…Y para la playa… soy de bermudas.

-La industria textil,…la industria textil y diseños de prendas plásticas, artísticas y o deportivas, es un factor a considerar; por la adaptabilidad del traje al cuerpo, la posible movilidad circular del portante y el material usado para el uso que intuyo impermeable. 

Agradecimientos al autor, que si bien realiza una exposición sin pelos pero con señales, invita al espectador bien al disfrute o a la crítica mordaz por este tipo de vestimenta viril y posiblemente machista.

¿Y si Feli P. es una mujer? ¿ Cambiaría la visión del asunto? 

3. El Albero, pasión y sangre a huevos.

Atasco en la 23 - Continuación.

anterior #3

Nota: La presente entrega (la 4) corresponde a una serie iniciada aquí. Al pincipio de cada capitulo y en la esquina superior derecha del post, se insertará un # y el nº de capítulo precedente, (Clickando allí lo pueden recuperar) . A al final de cada post se inserta un enlace con el número siguiente y en el mismo formato. (*)

Antecedentes. Un miembro de la agencia,bajo la supervisión del director general, redacta un informe cuyo contenido revela importante información ...algo pasa con ese informe y la reunión convocada para el caso debe ser suspendida ...

Capitulo 4 Noche en motel y noticia.

Tenía que ordenar mis ideas y hacerme una composición de lugar con lo que había pasado…pasar la noche en casa sería peligroso. Y no podía ir a mi domicilio para coger lo indispensable si tenía que estar unos días “out”. Llevaba con migo siempre la llave de una caja de seguridad, dónde pude recoger lo imprescindible (dinero metálico, un par de pasaportes, cargador de baterías para el Smartphone, y el pequeño kit donde se incluían esas tres pastillas).

LLave de la caja de seguridad.

Busqué un motel a las afueras de la ciudad, más que nada porque podía asegurarme una huida fácil si las cosas se ponían feas. Y porque básicamente tenía que concentrarme y descansar. Intuía que venían un par de días duros y necesitaba reponer fuerzas.

Pude ducharme y relajarme, ordené mis pertenencias y las introduje en esa pequeña mochila, en el motel había una de esas máquinas de autoservicio de donde pude obtener unos sándwiches y alguna bebida isotónica.

Motel "Freaky Moon Sadow."

Me tumbé, con la televisión encendida y poco a poco dormí…sin duda estaba cansado.

No era ni las 6 de la mañana… cuando me desperté por un tono inusual del “breaking news” , Sin duda alguna había pasado algo verdaderamente importante... el televisor se había quedado encendido toda la noche, de ahí a que me despertara, (me dio pereza buscar ese botón en el mando para el autoapagado o modo sleep ).

El locutor algo preocupado anunciaba casi en directo lo que había acontecido hacía tan solo unas pocas horas. Tal como era el aspecto del locutor y las imágenes que salían de fondo, el acontecimiento era importante y de alcance nacional. Zapeé en otras cadenas y todas daban esa noticia.

Mi instinto me llevó a chequear mi teléfono móvil,  descubrí entonces las múltiples llamadas perdidas que no fueron capaces de despertarme. Casi todas ellas eran números ocultos ¿todas? Había un número –con un par de llamadas alrededor de las 4:30 de la madrugada que si bien no parecía oculto no pude reconocer en los que tengo en la agenda 34 *19 21 44 *9 (lector, he enmascarado algunos dígitos por cuestiones de seguridad)

Aunque el motel no estaba muy ocupado, se notaba que a pesar de la hora temprana, empezaba a haber movimiento. Pensé que podía ser por la noticia. Hice bien en pagar la habitación por adelantado (aunque fueran dos noches) y dejar una documentación “comodín” para esos casos.

Me aseé todo lo rápido que pude y me fui…

Seguro que el informe que redacté y la noticia guardaban relación. Y aunque pudiera estar asustado por la gravedad de la situación; me invadía una cierta seguridad de que mis pesquisas fueran ciertas...

Continuará.

(*) Si quieren seguir la serie, pueden pinchar  la etiqueta del post "atasco en la 23"

Caracola, cita y canción ...

Una caracola se hallaba varada en la orilla, seguro que golpes de olas y mareas la habían llevado allí. Y a esa caracola la mejor de las sirenas le acarició el corazón y también el alma;  y la besó. La besó por la hermosura que transmitía e inspiraba ... Y yacía, varada, atrapada, pinchando la arena de esa playa... Y una punta enterrada, _siempre húmeda por el agua_, atesoraba el más recóndito de sus secretos. Y parecía que sin morir, decía : ¡escúchame!

‘Escribir es como besar, pero sin labios. Escribir es besar con la mente.’ 

(Daniel Glattauer)

 ... y cuando le llaman placer a la lectura, es como acercar esa caracola a tu oído. El placer de un "silencio", que ...

(tomae de Tarracoferma)